Poiesis

Foto: Denise

Dora Brisa

A poesia que mais alto canta
Não é aquela pomposa, correta,
Desfilando quase santa,
Nem tampouco a discreta.

A poesia que grita
É aquela que inflama,
Tira tudo do lugar, agita,
Não mostra caminho: clama!

A poesia, que é poesia,
É feita de sede e fome,
Tem cheiro de noite e dia,
Vagueia pelos abismos, some.

A poesia é filha do nada,
Sem herança qualquer.
A poesia é abusada,
Brinca até de se enfeitar, quando quer.

A poesia é bicho selvagem,
Indomada, indomavel,
Crisalida escondida na ferragem,
Longe do admirado, admiravel.

A poesia chega sem nome,
Nem endereço tem,
Sai, por falta de sobrenome,
Volta à solidão de ser ninguém.

A poesia nasce sem necessidade,
Cresce à margem do pensamento,
Faminta, devora o lixo da cidade,
Para, depois, morrer ao relento.

A poesia é coisa antiga,
Podridão reluzindo brilhante,
Velha centenaria desconhecida,
Vestindo roupa nova, elegante.

A poesia não faz sentido,
Por que nasce sem saber,
Vive no espaço escurecido
Do tempo sempre a morrer.

A poesia não é privilegio de ninguém,
Nem mau agouro a quem acredita.
É só a respiração que a alma tem,
Enquanto a vida regurgita.

A poesia não tem sabor,
Nem som, forma, ou cheiro.
A poesia é qualquer coisa entre o pavor
E o extase do mundo inteiro.